J’aime les dimanches matin, surtout quand ils sont sans projets et par suite sans horaires. A la place de l’habituel brouhaha de fond, des bruits d'engins capricieux ou de klaxons énervés, le silence. Ou plutôt un désir de silence, un chien qui aboie, le moteur d’une barque, les coups de marteau d’un bricoleur, le cri d’une mouette. J’aime la nonchalance qui me saisit, qui décompose mes gestes, comme mis au ralenti, le farniente annoncé, le peu de mots qu’on prononce tant est grande l’harmonie.

L’été est là, depuis deux jours. Même si la chaleur n’est encore que bouffées éparses, même si l'immobilité de l'air n'a pas encore contaminé tous les efforts, les couleurs l’affirment : le bleu laqué de la mer, le gris bleuté des collines aux contours émoussés, l’azur flou du ciel derrière son léger voile de brume, les rouges, les violets, les fuchsias violents des bougainvilliers, le vert roux des eucalyptus pas encore calcinés, le jaune paille des herbes folles, le rose, le rouge, le blanc, le pourpre des lauriers qui envahissent les lits aveuglants des torrents bientôt asséchés.

Les barques de pêche à l'espadon, aux appendices démontés durant l'hiver, ont recommencé leurs rondes incessantes. Le soleil décrit déjà sa courbe nordique, mais loin des lieux touristiques les plages sont encore désertes car pour la population locale l'eau est encore trop froide. Et puis, à quoi bon se presser ? Devant soi il y a cinq mois d’été assuré. Alors on prend tout son temps pour sortir des armoires les trésors de légèreté ensevelis pendant la saison rigide, pour choisir ses sandales, ses vêtements, pour palper la fraîcheur des étoffes douces au corps et à la vie, pour oser les couleurs les plus exaltées. On sort les parasols, les chaises longues, les sacs de plage avec le moelleux des serviettes multicolores et les crèmes protectrices parfumées qu’on étalera sur son corps avec lenteur.

La volupté de l’été méditerranéen, violence et douceur emmêlées, comment y résister ? Désormais, ne me demandez surtout pas de me dépêcher...

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