Il est sept heures, l’air somnole et la ville ne déverse pas encore sa rumeur.  Que « dit » la mer ? Chaque matin j’aime l’interroger longuement du regard.

En été, le matin, la mer Méditerranée est souvent indécise. Elle hésite, elle tâtonne, elle s’étire, elle essaie, elle change d’avis, se ride dans un sens, puis se calme, lèche ou blanchit cette plage-ci plutôt que celle-là. Sa couleur aussi est incertaine, métallique, argentée, tachetée, gris bleu, gris perle, elle ne sait pas se décider; elle attend que le soleil surgisse, derrière la montagne. Au loin, quelques barques, posées comme sur un décor, immobiles, les pêcheurs du petit matin. La brise est légère, fraîche, presque imperceptible, elle caresse la peau à la limite du frisson.

Tout à coup le bruit d’un moteur. Une petite embarcation suit la côte, derrière les eucalyptus qui couvrent les rochers de leur ombre. Je la devine, je l’attends.  Va-t-elle venir déchirer de son sillage la surface floue? L’attente se prolonge, le vrombissement est incessant. Enfin je la vois, bleue et blanche, plus loin, près de la plage. Elle a commencé sa boucle de pêche à la traîne. Deux hommes : l’un est assis et tient le gouvernail, l’autre, debout, dévide à bâbord un long filet dans l’eau sombre. De la plage à la plage. Sur la grève, un troisième homme que je ne peux pas voir, curieux ou peut-être de passage – on se sent fier de donner un coup de main  – doit être en train de retenir une des extrémités de la corde du filet. La demi-cercle fermé, la rive rejointe, les deux pêcheurs sauteront à terre, l’autre bout dans leurs mains, et tout les trois commenceront à tirer, lentement, vers eux, le filet et sa charge de poissons frétillants. Il est probable qu’il y a déjà des clients, la fraîcheur, la saveur de ces poissons-là n’a pas son pendant.

Pendant ce temps, la mer retient toujours son souffle, les mouettes osent se poser, la côte leur appartient encore. Les hirondelles jouent dans l’air transparent, sifflent avec bonheur, insouciantes. Elles, elles savent déjà ce que fera la mer.

Et moi, j’attends, je regarde, je respire largement, je goûte le bien-être et la paix, je guette les premières risées. Descendra-t-elle, sous le poids des vents du nord, nous assurant une journée pétillante, ou bien remontera-t-elle avec ceux du sud, apportant la touffeur, la nonchalance, le désir du soir ? Et si la mer ne prenait aucune décision ? Ça lui arrive !

La ville s’est réveillée, elle s’agite, frénétique. En été, elle aime travailler le matin, avant que la chaleur n’écrase tout et accable les efforts. Il est près de dix heures. Le soleil est déjà haut. Alors la mer s’éveille, elle aussi. Elle vire du bleu ciel, à l’azur, à l'indigo, au bleu de Prusse, au violet.  Ça y est, c’est son heure, elle s’est décidée… probablement pour toute la journée…

Maintenant je sais.

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