Pour introduire ce livre d'Ella Maillart, je ne pourrais vraiment rien écrire de mieux que ne l’a fait un autre grand voyageur, Nicolas Bouvier, dans sa préface dont je propose un extrait ci-dessous ; car tout comme lui, je suis persuadée « qu’on a souvent plus de profit à lire les voyageurs qui écrivent que les écrivains qui voyagent. » Ce récit d'un périple de huit mois qu'on peut suivre sur une carte de l'époque, je l’ai acheté il y a près d'un an, avant que n’éclate l’actuelle révolte au Tibet. Un concours de circonstances, cependant, qui m’a aidée à mieux comprendre la question. Ici, nous sommes en 1935, la Longue marche a déjà commencé, mais la proclamation de la République populaire de Chine puis la reprise en main par le Gouvernement communiste des territoires autonomes comme le Tibet et le Xinjiang sont encore lointaines. Il faut se le répéter continuellement parce qu'on a tendance à l’oublier tant y est déjà manifeste (depuis 1912 avec la création de la République de Chine de Sun Yat-sen) l'incompatibilité fondamentale et immuable entre les minorités telles que Tibétains et Ouïghours et la majorité des Hans (qui ne seraient que le produit de l'invention idéologique d'une "race" chinoise), aujourd'hui grands niveleurs au nom de la modernité.

En ce 8 mars 2008, pour toutes les femmes qui passent par ici, je me bornerai à émettre un seul souhait : si ce n’est pas encore fait, qu’elles lisent « Dans ma peau, 1919-1949 », l’autobiographie des trente premières années de Doris Lessing, Prix Nobel de littérature 2007, ne serait-ce que pour se réveiller, pour faire la différence avec l’effarant conformisme consommateur, carriériste et sexuel qu’on porte actuellement aux nues comme exemple de la réussite féminine, mais qui conditionne et même emprisonne les adolescentes et les femmes jeunes et moins jeunes d’aujourd’hui tout aussi étroitement et tout aussi sûrement que ne le faisaient la stricte morale de façade et les interdits de nos arrière-grands-mères.

Période de vacances pour certains, période de cadeaux pour le monde occidental. Alors pourquoi ne pas offrir un livre ? Ce livre qui gomme sans autre une partie des idées reçues à propos de l’Inde ? Une sorte de clip vidéo à plusieurs voix au sein d’une Bombay frénétique. A travers le regard des différents personnages décrits avec des traits sûrs, Altaf Tyrewala dépeint une humanité variée aux prises avec le quotidien, qui se confronte avec la tradition, les dérives du progrès, la pauvreté, l’imposition ou l’absence de valeurs, les affrontements religieux et les doutes existentiels.

Les Indiens d’Amérique, ces hommes que les Espagnols ont trouvé en y débarquant après la découverte de Christophe Colomb, sont-ils nos semblables, libres et égaux, ou des êtres inférieurs qu'il faut soumettre et convertir ? Voilà la question que la chrétienté se pose en 1550 et autour de laquelle vont débattre, dans le couvent de Valladolid en Espagne, un légat envoyé par le pape afin d'en décider une fois pour toute, le fameux philosophe Ginès de Sepulveda qui défend la seconde hypothèse et désire ardemment que son livre « Democrates alter, sive de justis belli causis » (Des justes causes de la guerre) déjà publié en Italie, puisse l'être en Espagne, et Bartholomé de Las Casas, dominicain et évêque avec une longue expérience du Nouveau Monde qui affirme que les Indiens sont nos semblables à tous les effets et qu’on n'a pas le droit de les traiter en esclaves. Controverse d'autant plus importante qu'on était en plein schisme luthérien, et que l’Espagne venait juste de chasser les musulmans de son territoire. Ayant beaucoup aimé le film Mission, ce que j'imaginais comme un approfondissement de la question promettait d’être passionnant, et encore plus par les temps qui courent. Mais ...

Quand on commence ce premier roman psychologique d'Italo Svevo, grand auteur italien qu'on aime parfois comparer à Proust, on va jusqu’au bout bien qu'on ait constamment envie de l’abandonner à cause de la lenteur de l'action, qu’on ait souvent la tentation de sauter des paragraphes. On comprend vite qu’il ne faut pas s’y hasarder car cela vous oblige à un retour en arrière, à la recherche de "la" phrase qui éclaire la suite, autrement nébuleuse, voire incompréhensible, tant l'instrospection de notre héros est ample, profonde, tortueuse. Que j’en dise deux mots….

Des soldats en guerre on sait surtout deux choses : ce que nous en racontent les médias qui désormais n’en savent rien ou presque, et la polémique à propos de leur présence là ou ailleurs, justifiée pour certains mais injuste pour d’autres, l’une et l’autre chose extrêmement déprimantes et lassantes, d’autant plus quand on est conscients que de toute façon on cherche à éviter la vérité. Mais voilà finalement un point de vue de l’intérieur, finalement autre chose que de la propagande, finalement autre chose que les films de répertoire en boucles ou l’avalanche d’informations-scoop non apurées, finalement le point de vue sérieux et tranchant d’un soldat avec tous les ingrédients qui façonnent la participation à une guerre, même si on continue à tricher en voulant la considérer comme une « mission de paix » : la violence, le sang, l’incompréhension, l’amitié, la peur, la haine, la bêtise, le temps inutilement perdu et… une foule de questions : « Afghanistan, mai-septembre 2003. Quatre mois de vie, l’expérience d’un médecin-soldat qui n’a pas encore trente ans, parti à la suite de son régiment de parachutistes avec son sac à dos et tant d’espoir au sein d’une infinité de doutes : serai-je à la hauteur ? Cela en vaudra-t-il la peine ? Mais surtout : ma trousse de médecin est-elle compatible avec le fusil que je porte sur l’épaule ? » écrit l'auteur, Edoardo Crainz, (lieutenant-chirugien réserviste, issu d'une famille de militaires), dans la présentation de son livre dans L’espresso en 2006. Moi qui n’aime ni les militaires ni les armes et qui suis persuadée que toutes les guerres fomentent les motivations des suivantes, j’ai cependant trouvé ce livre très intéressant.

Ce Journal d’un extrême intérêt n’est en réalité qu’une sélection. « Ce n’est probablement pas, dans sa totalité, celui qu’aurait retenu l’abbé », écrit Marcel Billot dans un avertissement initial. « Plus qu’il ne l’aurait sans doute fait, nous nous sommes attachés à mettre en relief sa personnalité – particulièrement le jeune prêtre dont la justesse de vue, aujourd’hui avérée, porte témoignage sur l’Eglise de France à la fin du XIXe siècle. (…) Et si nous avons fait la part belle à ses rencontres, à ses amitiés littéraires, c’est qu’elles ont été la passion de sa vie et que par lui nous entendons « en direct » ce que disaient Huysmans, Barrès, Proust, Valéry, Cocteau et tant d’autres… et ce qu’on disait d’eux ». Soixante ans de témoignage, de 1879 jusqu’à ce que la cécité ne l’interrompe, en 1939, avec la France en toile de fond, sa vie politique, son évolution religieuse et sociale et ses guerres qu’on vit ou prépare, il s’agit d’un livre vraiment passionnant.

« L'œuvre retrace la vie d'un immeuble situé au numéro 11 de la rue (imaginaire) Simon-Crubellier, dans le 17e arrondissement de Paris, entre 1875 et 1975. Elle évoque ses habitants, les objets qui y reposent et les histoires qui directement ou indirectement l'ont animé…. » (lire la suite ici). Un livre de 99 chapitres, hors de l’ordinaire, curieux, original, surprenant, parfois burlesque, ironique mais jamais méchant, avec une foison de « romanS » où défilent, lentement ou seulement à travers quelques lignes, près de 2.000 personnages, aussi variés que peut l’être la vie, faite de caractères et aspects différents, d’incidents anodins comme de violence, d’absence de rationalité, mais aussi d’espaces à la couleur uniforme comme dans les 500 marines-puzzles que prépare puis détruit Percival Bartlebooth.

Dans une pension de ce qu'on appelait la Riviera au début du siècle dernier, Mme Henriette, âgée de trente-trois ans, épouse d’un industriel lyonnais et mère de deux fillettes, vient d'abandonner sa famille pour s’enfuir avec un aimable jeune homme arrivé la veille et qu’elle n’avait probablement jamais vu auparavant. Contre le verdict de conduite scandaleuse exprimé par la totalité des clients qui partageaient la même table qu’eux, le narrateur prend sa défense, persuadé qu’ « une femme peut, sans l’avoir voulu, être précipitée dans une aventure », sans appartenir pour autant au genre « facile à séduire » ou avoir une « nature de gourgandine », et que dans ce cas précis « sa conduite n’a rien de vil ni de bas ». Les esprits s’échauffent à un tel point que sans l’intervention lénitive de Mrs. C., une vieille Anglaise aux cheveux blancs, aimable avec tout le monde, pleine de distinction, d’une grande discrétion mais « sans conteste la présidente d’honneur de notre table », on en serait certainement arrivé aux coups. Cependant, on découvre très vite que sous son apparente sagesse, Mrs. C. cache non seulement une curiosité dubitative face à la réaction du narrateur, mais un vieux secret qu’elle ne va pas tarder à lui livrer.