Les danseurs affairés, les pas qu’on recommence ; les corps jeunes, les tailles souples, les habits qu’on prépare ; les coiffes blanches, les chemisiers candides, les bustiers travaillés, les cols de dentelles, les jupes multicolores, les tabliers étroits, les mocassins ; les culottes de drap noir, les vestes étroites, les bas blancs, les ceintures rouges, les chapeaux, les espadrilles, les foulards. On veut que tout soit parfait.

Les rues qu’on balaie, les caniveaux qu’on nettoie, les trous qu’on bouche, l’asphalte qu’on étend, les panneaux lumineux qu’on fixe, les drapeaux qu’on pend, les scènes qu’on construit, les chapiteaux qu’on élève, la circulation qui halète. La ville est en effervescence.

Le sanctuaire qu’on apprête, le cadre de la Madone qu’on décroche, sa bordure d’argent qu’on éclaircit, l’enfant qui sourit, son lourd piédestal qu’on consolide ; les porteurs en litige, leurs vêtements blancs qu’on sort des armoires, les foulards et les ceintures cramoisies qu’on repasse ; les étendards qu’on dépoussière, les confraternités qui se réunissent, les scouts qui s’organisent, les associations qui se mobilisent. La ferveur monte.

L’archevêque qui se réjouit, la cathédrale qu’on prépare, le maire qui s’inquiète, les conseillers qui s’agitent, la fanfare qui répète, les forains qui s’installent, les enfants qui s’excitent, l’école qui attend, la mer qu’on oublie. Ce sera la clôture de l’été.

Le sanctuaire en fête, la veillée de prière, les pèlerins du matin qui montent, les voitures qui arrivent de loin, les fidèles qu’elles déversent ; les balcons qui fleurissent, les calicots qu’on déroule, les couleurs qui se mêlent, les gens qui se bousculent, le marché qu’on déserte, les boutiques qu’on ferme ; le préfet qui arrive, le maire qui ceint son écharpe tricolore, l’archevêque qui jubile, les prêtres en file, les agents en tenue de parade. Le grand jour est arrivé.

Le cortège qui se forme, le choeur qui entonne, la fanfare qui le suit, les porteurs qui plastronnent, les autorités qui prennent place, la foule qui se range. La procession va partir.

Les arrêts de prière, les arrêts commémoratifs, les arrêts face aux églises, l’arrêt à la mairie, l’arrêt à la préfecture, les porteurs qui plient sous le poids, les hôpitaux qu’on bénit, les femmes émues, les hommes dignes, les gens qui se signent, les airs de musique, les espaces de silence. La procession passe lentement.

La cathédrale qu’on aperçoit, ses portes qu’on ouvre tout grand, son parvis noir de monde, la foule en liesse, le soleil qui jaillit derrière les nuages de septembre, le visage de l’archevêque qui resplendit, le maire qui sourit : la Madone est arrivée, les fidèles vont entrer.

Les célébrations peuvent débuter, la ville peut s’arrêter, la joie peut exploser, les danses peuvent commencer. Comme chaque année, depuis plus de trois siècles et demi.

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