Il est près de deux heures. La ville commence déjà à s’assoupir pour le repos de l’après-midi. Le ciel a la pâleur des jours d’été et la brume estompe les contours. La mer est là, à cent mètres, d’un bleu sombre frisé de blanc par le souffle soutenu et rafraîchissant du mistral. L’air est à la fois vif et chaud et vous enveloppe de bien-être… puis de langueur; c’est l’heure où il s’épaissit et où on commence à mesurer chaque geste… en attendant la nuit qui vous fera renaître. Les parfums passent en rafales, embrun, terre chaude, maquis… brasier?.. et éveillent ma curiosité. Un incendie ?

Soudain, dans un immense fracas, un canadair rase le toit et glisse rapidement vers la mer qu’il incise au milieu d’un grand jet d’écume. Puis il s’élève lourdement, comme un monstre gravide et lourd et vire lentement vers les montagnes auxquelles s'adosse la ville. Moins de deux minutes plus tard, il est de retour : l’incendie est proche, probablement parmi les herbes folles et jaunies des premières collines, entre les aloès tranchants, les genets sombres déjà durcis et les cactus aux fruits mûrissants. Les villes repoussent le maquis.

Et sa ronde incessante commence, à un rythme serré. De la plage, les baigneurs regardent à peine, ils sont habitués… et le fracas se transforme bientôt en un bruit de fond qui scande le temps.

Et puis tout à coup, plus rien. Je tends l’oreille… La ville est retournée à son rythme lent, à sa torpeur. Aujourd’hui l’alerte n’a duré que deux heures.

Demain ? Et bien demain, face à la mer, il y aura une autre tache noirâtre avec d’autres squelettes tordus et charbonneux …

Et l’an prochain ? Et bien l’an prochain tout sera vert, bien avant le début du printemps… si les dégâts n’ont pas été trop importants, s’il pleut cet automne, si…, si…

Mon esprit sombre dans les secrets millénaires de cette terre…

Mot-clef : Méditerranée