Olga, fille unique d’un immigré russe échoué dans la Creuse et maîtresse femme en bataille contre ses cancers inguérissables depuis six ans, est finalement sur le point de s’éteindre dans un centre de soins palliatifs pour malades terminaux, dont seuls les murs sont roses. A son chevet, ses quatre filles sur la cinquantaine et ses petits-fils se donnent le relai. Après son décès, chacune des filles fait le point sur ses propres souvenirs par rapport à ceux de ses sœurs. (Un bon résumé ici). Voilà donc deux grands thèmes d’actualité. Le premier, très important, relatif aux résistances que notre société d’aujourd’hui persiste à opposer, moralement, hypocritement et concrètement, « au droit de mourir sans déchéance » pour les malades condamnés. Le second, bien plus classique : le rapport mère-enfant, mère-fille dans le cas présent, différent pour chaque enfant d’une même mère. Sur ce livre et Françoise Chandernagor dont je connais la réputation depuis longtemps, mais dont c’est « mon » premier livre, je n’ai trouvé qu’une suite d’éloge… Alors va savoir pourquoi il ne m’a pas plu, et qu’à un certain point, j’ai même fini par le trouver mauvais.

Le style et le langage, tout d’abord.
Même s’il est fluide et l’histoire bien construite, il sent le bachotage, la recherche de l’étalage le plus complet et le plus précis possible. Ensuite, au snobisme vieillot d’un langage parisien que je déteste depuis toujours parce que j’ai eu une flopée de parents de cet acabit, mal placé qui plus est vu que la région protagoniste est la Creuse, l’auteure a ajouté un débordement d’expressions et de mots qui se voudraient aguichants, intimes, familiers, d’époque éventuellement, mais qui finissent par sonner faux par excès. Et ne parlons pas de l’abondance de publicité implicite qui va de Danette à Darty, de Maxwell au K-Way, de J & B à Panzani, etc., sans oublier les noms de certains médicaments. A se demander si elle a été sponsorisée.
Le contenu maintenant.
Comme si les deux thèmes évoqués plus haut n’étaient pas suffisants, pas assez importants, l’auteure réussit à réunir et à faire endosser à ce petit noyau familial un nombre incroyable de thèmes secondaires qui vont de l’amour à la cruauté maternelle, au viol, au divorce à foison, au suicide et au rejet des hommes ; de la marginalité entre alcoolisme et dépendance médicamenteuse et psychopathe, aux rapports sexuels faciles chez les adolescentes et à l’avortement ; de la pédophilie à l’homosexualité et à la bigamie ; sans oublier le testament biologique. Et, pour assaisonner le tout, elle n'ajoute rien de moins que le cadre solennel de la cathédrale de Limoges avec chants et grandes orgues (... toutefois sans réussir à décrocher l’évêque) pour l’enterrement de cette femme d’un tout petit village de la Creuse, inconnue et incroyante, ainsi que les changements climatiques avec la grande tempête de l’an 2000, la canicule de 2003, et des tuyaux pour récupérer le sens du terroir. C’en est vraiment trop, je n’en pouvais plus. Après un final qui vous laisse tout d’abord dépités, j’ai presque été soulagée et me suis dit que la liste des sujets à caser était probablemment terminée. Quant aux petits-enfants, tous mâles et apparemment tous parfaits, - c’en est presque anormal -, elle ne les sort de l’ombre que pour quelques touches d’excellences.
Si un tel concentré est peut-être nécessaire quand on écrit un roman historique, dans un livre sur le temps présent, ce cumul devient vite une surcharge indigeste, et je ne comprends vraiment pas qu’aucune critique ne l’ait souligné.

Mais venons-en aux deux thèmes principaux.
Si l’assistance des quatre filles d’Olga envers leur mère est un peu forcée dans son indéfectibilité compte tenu de la durée de sa maladie, des distances, des professions et des charges de familles respectives des premières, j’ai quand même beaucoup apprécié la dénonciation explicite d’un corps médical peu attentif envers les malades d'une part, de l’hypocrisie des soins palliatifs en second lieu, et, pour finir, de l’implacabilité cruelle de la mainmise étatique sur la fin de la vie.

Quant à l’étude des rapports respectifs des quatre filles avec leur mère, il est évident que les rapports entre mère et enfants, et par conséquent l’image que chacun d’eux s’en fait, varient selon l’ordre d’arrivée de chacun d’eux dans la famille, les circonstances faciles ou difficiles de la vie qu’ils affrontent, l’équilibre (toujours variable) de la vie intime de la mère, des caractères, goûts et affinités respectives de la mère et de chacun de ses enfants. Ici, Olga est sans autre égoïste, cruelle et un peu hystérique, elle divise pour mieux régner et veut régner jusqu’à la fin, mais faut-il pour autant lui faire endosser l’entière responsabilité des dépendances de ses filles ? La réussite des petits-fils, par contre, dont elle s’est également occupée, ne nous invite-elle pas à penser qu’Olga aurait été une meilleure mère avec des garçons ?

Le fait est que la vie n’est facile pour personne et qu’elle a toujours eu et continuera toujours à avoir ses impondérables. La mère qu’on a ou qu’on a eu, à qui on a presque toujours des reproches à faire même quand elle est ou a été une bonne mère, ne pouvait, ne peut pas plus être parfaite que nous-mêmes avec nos propres enfants. Je crois qu’il faut s’en faire une raison, ne jamais perdre de vue la réalité, laisser ses propres enfance et adolescence à la place qui sont les leurs, et tourner résolument la page vers l’avenir, au lieu de verser dans le travers, décidément trop à la mode aujourd’hui, d'investir nos mères en causes ou en responsables de toutes nos difficultés, imperfections ou frustrations. La métaphore du cordon ombilical est souvent une fausse excuse, car comme dans la réalité physique, il y a un moment exact où il faut savoir le couper, - ce qui ne signifie pas qu'il faille couper les ponts -, et forger sa propre vie d’adulte.

Bref, d’un excès à l’autre, Madame Chandernagor a soulevé beaucoup de lièvres, déclanché beaucoup de réflexions avec ce roman. Mais est-ce vraiment un roman ? Moi, j’ai plutôt l’impression d’avoir lu une très longue dissertation romancée, à laquelle je mettrais .... Allez, c'est bientôt Noël,... 13/20. Mais je ne crois pas que je reviendrai de si tôt à cette écrivaine.

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