Le soleil est au zénith, au milieu d’un ciel éblouissant à peine bleuté. Bien que l’épaisseur du store repousse l'avancée de la chaleur avec décision, qu’un fort vent de mistral s’engouffre dans l’ouverture qui regarde vers le nord appportant un parfum enivrant de terre chaude aux senteurs de maquis, qu’une torpeur nous assaille après ce repas pris peut-être un peu trop tôt, il va bientôt falloir rentrer, se replier vers les pièces fraîches mais bien souvent aveugles en cette période de l’année. Avide de lumière comme on l’est dans les pays du nord, je ne me suis toujours pas habituée à ce besoin d’ombre, même si j’en comprends la nécessité, même si je jouie du bien-être qu’elle réserve. Alors, avant de rentrer, je jette un dernier coup d'oeil vers la mer.

D'un turquoise plus bleu que vert, soutenu, dense, elle épouse le vent dans son agitation. Striée par une myriade de tirets blancs, elle fait la joie de deux planchistes qui volent presque. Un hors-bord la déchire à l’improviste, avec violence, laissant indifférent un long yacht immaculé au profil acéré, à la silhouette tranchante, qui, dédaignant le port de plaisance tout proche, est venu jeter l’ancre dans la baie, face à la plage bondée. Il tourne au ralenti autour de sa bouée, au gré du vent et des courants, tout en traînant derrière lui, au bout d’un cordage, un frêle canot au service de ses passagers. Une barque de curieux a quitté la rive et s’approche timidement. Au loin un voilier, nu, affronte au moteur le reflux de la marée. Dans la brume qui noie les collines on devine un cargo, sombre, qui poursuit sa route, inlassablement.

A cette heure-ci, les bureaux et les boutiques viennent de fermer, le trafic diminue, les bruits s’estompent. Même les hirondelles se font discrètes et regagnent leur nid. Seul, un ouvrier, au corps sec, calciné, continue à gâcher du ciment, en plein soleil, raclant de sa pelle le sol asphalté. Travail au noir, probablement.

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