Le premier « Draquila, L’Italia che trema » de Sabina Guzzanti, sélectionné dans la catégorie « Scéances spéciales » du Festival de Cannes 2010 qui commencera mercredi prochain, 12 mai ; et « Comando e controllo » d’Alberto Puliafito, un film documentaire qui montre comment, à L’Aquila, la « Stratégie du choc » a pris des commandes féroces au nom de l’urgence.

« Draquila, L’Italia che trema » / « Draquila, L'Italie qui tremble »
(un extrait sous-titré en français)

« Durant les jours qui ont suivi le tremblement de terre », écrit Alessandra Mammì dans l'article qu'elle publie sur L’Espresso, « moi aussi j’avais cru que le gouvernement réagissait assez bien à l’urgence. J’imposais le silence à mon anti berlusconisme, et je me répétais : pourquoi pas, cette fois-ci, peut-être que...

Puis Sabina Guzzanti s’est rendue à L’Aquila en juillet 2009 : après tous les grands de la Terre, les bonnes sœurs, les scouts, les étudiants et George Clooney, comme elle le dit dans son film, pour voir la tragédie que Berlusconi avait transformée en évènement médiatique qui le faisait remonter dans les sondages. Avec une vague idée de film, une troupe de trois femmes et une caméra digitale, mais certainement pas dans l’idée d’y rester coincée pendant près d’un an, d’accumuler 700 heures de tournage, d’y vivre une expérience marquante et d’entrer dans les sélections du Festival de Cannes.

C’est un film sur le pouvoir et sur la douleur. Un film dur, mais étroitement logique dans la progression de la thèse qu’il défend : L’Aquila est un laboratoire, un test qui démontre comment on peut changer les pactes sociaux, altérer les principes constitutionnels et, de fait, tirer sur l’Etat avec un silencieux de façon à ce que les citoyens ne se rendent compte de rien. Le tout est expliqué sans hurlements factieux, mais avec un calme glacial. Un langage sec, sans larmes mais avec une pointe d’acidité, à la Michael Moore : les mêmes hors champ, les mêmes questions tellement pertinentes qu’elles en deviennent impertinentes, les mêmes tableaux de faits et chiffres, les mêmes montages serrés de témoignages, opinions et visages divers, mais tous emportés par le souffle de l’histoire.

Des hommes et des femmes dans des tentes militarisées, contraints à suivre le régime alimentaire de l’ « attentado » (celui qu’on a mis sous la tente, NdT) : pas d’alcool, pas de café, pas de coca-cola ; l'interdiction d'entrer aux non-résidents ; les sans-toit avec le nouveau toit que leur a assigné Berlusconi dont ils sont éperdument amoureux ; le vieux professeur qui fait de la résistance en se barricadant dans son appartement : « S’ils te mettent la main dessus, tu es fichu » ; l’urbaniste théoricien des new-towns qui explique qu'un centre commerciale est beaucoup mieux qu’un centre historique ; et une séquence féroce sur la tente du Partito Democratico (à l’opposition), vide d’hommes mais pleine de détritus et de restes de sandwichs en train de moisir.

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« Un film rigoureux », explique Sabina Guzzanti, « mais sans pitié : L’Aquila est un papier-pH du mal-être du pays tout entier. J’y ai vu tous les ingrédients de notre crise : l’absence d’opposition, une déferlante de propagande, la spéculation, la criminalité organisée, l’indifférence des gens, l’impuissance de celui qui essaie de faire quelque chose mais reste seul, la naissance d’un Etat parallèle sans que l’Etat en place s’en rende compte. C’est un film sur comment construire une dictature. (…) Nous, les Italiens, nous avons beaucoup changé en cinq ans. On ne voit plus aucune capacité de réaction, le souvenir de la vie démocratique a pâli, on en a même perdu la nostalgie. On réagit à ce qui indigne en s’y adaptant, on se construit une vie parallèle, de petites stratégies de résistance. C’est ainsi que si à L’Aquila on te dit que « là, c’est le capocampo qui décide », tu n’as plus l’idée de répondre : « Mais qui est-il ce capocampo ? Il a été nommé par qui ? Il représente qui ? Sur quelle base est-il devenu fonctionnaire ? » On obéit comme si on était au club Mickey. »

« Au pouvoir, Berlusconi n’y est pas arrivé par la démocratie, parce que dans une démocratie on ne peut pas devenir premier ministre en contrôlant la télévision et la presse et en gérant soi-même la propagande. Ce qui m’a le plus choquée à L’Aquila, c’est de voir que la télévision y a été beaucoup plus forte que le tremblement de terre. Les gens ne font plus la différence entre la réalité et la fiction, je dirais même que la réalité télévisée est souvent plus forte que ce qu’ils voient ou entendent. Des femmes racontaient que leurs grands-parents leur avaient enseigné comment fuir dès la première secousse, mais que, le 6 avril, elles sont restées chez elles simplement parce que le JT les avait rassurées. Un homme a perdu ses deux enfants parce que, convaincu par les médias qu’il n’y avait aucun danger, cette nuit-là il les avait remis dans leur lit. C’est terrible à dire, mais à L’Aquila, la propagande a été plus forte que les ancêtres et même que l’instinct de survie, quand, avant le cerveau, ce sont vos jambes qui vous font prendre la fuite. Maintenant, vous avez compris de quel pouvoir je parle ? »

« (…) Je voulais comprendre et écouter. Comprendre comment on peut renoncer à une ville magnifique, faite de personnes et de monuments, de vie et de mémoire, pour la remplacer par 19 quartiers sans âmes, sortis de nulle part, au bord d’une route nationale, loin l’une de l’autre, qui attendent seulement un centre commercial. Il fut un temps où il m’était impossible de parler avec quelqu’un qui vote pour Berlusconi. L’Aquila m’a changée, je veux parler avec tout le monde. Et tout le monde avait envie de parler. Aucune interview n’a duré moins d’une heure. Parfois elles se prolongeaient pendant trois ou quatre heures. Il arrivait très souvent que ce soit moi qui m’en aille autrement on y aurait passé la nuit. C’est ainsi que j’ai fini par tourner 700 heures. »

En Italie, la férocité de la satire de Sabina Guzzanti est bien connue, mais, ce film ne fait ni rire malgré son titre, « Draquila », ni pleurer malgré son sous-titre « L’Italia che trema » (L’Italie qui tremble). Il est au contraire le produit d'une grande pudeur et "on finit par y admirer encore plus sa capacité de silence, même face aux phrases et aux gestes qui auraient facilement donné prise à des répliques ironiques", peut-on lire dans Il Corriere della Sera. "Ici c’est justement en laissant glisser le spectateur dans l’horreur d’une situation que personne ne met en discussion, encore moins une opposition balbutiante (pourquoi pense-on exclusivement à construire de nouveaux appartements sans que personne ait un plan pour faire revivre la cité fissurée ? pourquoi personne ne dit que dans ces appartements, personne n’a la droit de planter le moindre clou ?), que Draquila acquiert une force qui va bien au-delà des questions qu'on se pose au sujet de ceux qui riaient en se frottant déjà les mains la nuit du séisme, mais possède ce regard sur la réalité que Sabina Guzzanti a le courage et la force de montrer. Surtout quand la réalité ressemble toujours plus à un cauchemar orwellien." 

Ce qui explique qu'à la première qui a eu lieu le 5 mai, ce film ait été très très bien accueilli par les Aquilani qui, - le chœur semble unanime -, ne se sentent ni trompés ni instrumentalisés, les seuls protestataires étant ceux qui, faute de place, n’ont pas pu entrer sous la grande tente de Piazza Duomo. Maintenant Draquila est dans les salles italiennes, et à L’Aquila on le passe 3 fois par jour.

Par contre, inutile de dire que, désormais de notoriété internationale du fait qu’il a été retenu pour le Festival de Cannes, il a déclenché les fureurs du gouvernement italien et de sa Protection civile. Rien de surprenant dans un pays où il est de bon ton de s'inventer des mérites en mettant la vérité sous le tapis, où on admet de moins en moins les critiques et la satire et où on va jusqu'à démanteler la culture.

« Commando e controllo » 

Il est bon de savoir que ce titre n’est rien d’autre que la reprise du nom que la Protection civile italienne donne à son quartier général en le camouflant sous l’acronyme DI.COMA.C = Direzione commando e controllo. Cliquer sur cette sigle permet de se faire une idée de l'étendue de l'emprise qu'elle a sur toutes les institutions du pays, mais le concept devient encore plus clair quand, dans un de ses textes, dénommé « metodo Augustus », la Protection civile explique textuellement comment affronter les urgences : « se la controparte istituzionale sarà sufficientemente autorevole e determinata, la maggior parte dei cittadini sarà disponibile ad abdicare alle proprie autonomie decisionali » (Si la contrepartie institutionnelle est suffisamment autoritaire et déterminée, la majeure partie des citoyens sera disposée à renoncer à ses propres autonomies décisionnelles. NdT)

Ce film-documentaire d’Alberto Puliafito, journaliste turinois qui, lui aussi, a passé près d’un an à L’Aquila, est le récit choral, lucide et ponctuel, de la dérive autoritaire de la gestion du pouvoir en Italie à travers les urgences et les transformations avenues ces dernières années dans le Dipartimento Nazionale della Protezione Civile, en partant de la gestion du post-séisme à L’Aquila, de l’absence de reconstruction (à près d’un an du séisme) et de la construction (immédiate) à partir de rien des C.A.S.E. de Berlusconi (les 19 groupes de HLM dispersés dans la nature), largement contestées.

A New-York, où il a été projeté en avant-première pour la communauté italienne, son succès a largement dépassé les espérances. A L’Aquila, où Alberto Puliafito avait choisi le 6 avril pour sa première, jour du premier anniversaire, il a, là aussi, été très bien accueilli par une salle comble. Dans la cas présent, cependant, la distribution, gratuite paraît-il, touchera certainemment un public plus restreint.

(Traduction de l’italien par ImpasseSud)